Fuga y divertimento

En la eterna niebla de aquella noche cuando los pasos retumbaban más en la humedad de la maleza callando uno al anterior se detiene y piensa: ¿Por qué corro con esta histeria? ¿Acaso huyo de algo? Y tras uno que otro traspié cae de rodillas y exala una y otra vez con tal arritmia que no es capaz de contar con precisión cuántos ahogos ya le han dado, que el remordimiento le pesa, que no sabe si lo hecho bien o malo está y no hay tiempo de permanecer detenido porque allá vienen, con su paso constante e imperecedero la procesión negra con sus antorchas empuñadas en lo alto, ojos de sangre escupiente y gargantas de aterradores cánticos, pero no escarmienta, aún lo conserva entre las manos dispuesto a no perder ni siquiera la vida pero sí conservarla junto a ese objeto, ícono de la nada, objeto de devoción ciega, codicia insensata; y mientras corre se percata que lo que lleva en las manos vale mucho, tanto que ni siquiera sabe qué hacer con él, quizás emigrar a otros pueblos con miles de rostros diferentes e irrepetibles que al ver al huidor se unirán a los perseguidores que ya tenía y de esta forma tras sí son mas los pasos que acechan, más ñas desgarrantes letanías que que hacen eco reventándole las venas haciendo que lo que lleva se vuelva cada vez más pesado y mientras más fatiga siente y más se cortan los intervalos de aliento más rápido debe huir poniendo a prueba cuánto más puede aguantar sin que las flaquezas causantes aparezcan, a ver cuánto más puede duar sin que se le cierrenn los ojos, se nuble su vista, a ver cuánto más pueden resistirle las piernas y los miembros con el tembloroso movimiento de el constante avance al que se ha autocondenado, de su propio pergamino que atestigua una muerte pronta o lejana, de un objetivo dejado bajo el fango.

Y los cantos resuenan cada vez más fuerte, la sinfonía de tortura y muete que persigue como el viento que viaja a través de los miembros, así mismo es como entra el horror, la incertidumbre, que inevitablemente poco a poco consume el interior y no es el temor, ni la duda, ni la furia ni el remordimiento los que acabarán por destruirte, ni el olvido es el que te hace caminar, no eres más que un alma en pena carcomida por tus propio flagelos sin sentido movida por el aire que te ahoga y sobrepasa, aquel que te consume sin fin...

Huye, emigra, refúgiate, que doquiera que pises tendrás la cabeza unida al cuerpo y los recuerdos te acecharán, cercenarán el más profundo de tus gritos de misericordia, te retorcerás en la tierra de dolor, y si creías que la lluvia purificba, te equivocas, derrite empero no purifica y te desvanecerás, como mereces y como estaba escrito... tu paseo no da más... ¡Agoniza!

Y lo que tenías en las manos... era un pétalo que el viento se llevó con el viento que ahora destroza tus entrañas...